Außergewöhnliche Helden: Fraud: Der Weg zurück zur Liebe

...​und mein In­ne­res ver­saut hat. Sie hat mir jede Chan­ce ge­nom­men, eine gute Frau zu fin­den und zu be­hal­ten.
Nein, das ist nicht wahr.
Ich hatte einst eine gute Frau ge­fun­den, doch ich konn­te sie nicht be­hal­ten. Ich habe ihr oder mir selbst ein­fach nicht genug ver­traut, um es ernst­haft mit ihr zu ver­su­chen. Ich zeige keine Re­ak­ti­on auf die Nach­richt, dass Robby und Emily mit­ein­an­der aus­ge­hen. Ich weiß nicht genug über die bei­den, um einen Kom­men­tar dazu ab­zu­ge­ben, aber ver­dammt, für mich klingt es wie eine ver­fluch­te Ka­ta­stro­phe.
„Er­staun­li­cher­wei­se pas­sen sie wirk­lich gut zu­sam­men“, meint Wyatt.
Ich nicke und schaue auf meine ei­ge­nen Stie­fel hin­un­ter. Ich habe mich ge­wei­gert, mich für diese Show auf­zu­mot­zen, mich für die ganze Tour­nee zu sty­len. Doch im Mo­ment frage ich mich, ob das eine gute Idee ge­we­sen ist oder eher we­ni­ger. Nor­ma­ler­wei­se steht mir eine ganze Gar­de­ro­be zur Ver­fü­gung, aus der ich meine Out­fits aus­wäh­len kann und die ich wäh­rend der gan­zen Tour­nee trage, so­dass jede Show zu mei­nem Stil passt.
Mein Stil.
Was für ein Witz.
Nicht mein Stil, son­dern der Stil des La­bels.
Heute Abend trage ich meine schmut­zi­gen Stie­fel und eine nor­ma­le All­tags­jeans, die ein paar Lö­cher hat. Dazu habe ich mir ein sau­be­res ma­ri­neblau­es Shirt mit V-Aus­schnitt aus­ge­sucht. Nach dem Du­schen bin ich mir mit den Fin­gern durch die nas­sen Haare ge­fah­ren. Ich brau­che immer noch einen ver­damm­ten Haar­schnitt, aber das hat mo­men­tan nicht wirk­lich Prio­ri­tät für mich.
„Ist das dein Look für die neue Show?“, fragt Louis und deu­tet mit dem Kinn auf meine Kla­mot­ten.
Er hat von die­sem Scheiß mehr Ah­nung als der Rest der Jungs, da er den glei­chen Mist durch­ma­chen muss, wenn er Ra­dio­sen­der be­sucht, In­ter­views gibt und vor und nach sei­nen Kämp­fen im Schein­wer­fer­licht steht.
„Ich habe für mich ent­schie­den, dass das hier der beste Apell im Kampf gegen die Al­ko­hol­sucht ist“, grun­ze ich.
„Du hät­test we­nigs­tens dei­nen ver­damm­ten Bart käm­men kön­nen“, bringt er es auf den Punkt.
Ich zucke mit den Schul­tern, denn ich sche­re mich einen Dreck um mei­nen Bart oder ir­gend­et­was an­de­res. Ich bin schon ver­dammt glück­lich, wenn ich das Set über­haupt be­en­den kann. Ich habe auch einen neuen Song parat, den ich letz­te Woche ge­schrie­ben habe, und aus ir­gend­ei­nem dum­men Grund werde ich ihn heute Abend spie­len. Live und per Strea­m­ing, vor Tau­sen­den von Leu­ten, die von zu Hause aus zu­se­hen.
Rylan lacht und ich drehe mich zu ihm um. „Die Mä­dels kom­men ge­ra­de an. Ihre Freun­din­nen wis­sen nicht, wer das Kon­zert spielt. Sie war­ten in der Bar auf uns“, sagt er und wen­det sich Wyatt zu.
„Sehen wir uns da­nach?“, fragt Ford.
Er ist die ganze Zeit über ziem­lich still ge­we­sen. Selbst als ich mich neu­lich mit den an­de­ren zum Abend­es­sen ge­trof­fen habe, hat Ford kaum ein Wort ge­sagt. Zu­ge­ge­ben, er ist kein Typ, der viel spricht, aber es fühl­te sich den­noch für mich so an, als wäre er be­wusst still ge­blie­ben.
„Ford“, halte ich ihn zu­rück, als er sich zum Gehen ab­wen­det. Er bleibt ste­hen und schaut über seine Schul­ter. „Kann ich kurz mit dir reden?“
Ford hebt sein Kinn, dann dreht er sich zu mir um. Ich warte, bis die an­de­ren Jungs ge­gan­gen und wir al­lein sind. Er ver­schränkt die Arme vor der Brust. Ich atme tief ein.
„Alles klar zwi­schen uns?“, will ich wis­sen.
Ich re­gis­trie­re, wie er sei­nen Kopf zur Seite neigt und sei­nen Blick über mein Ge­sicht wan­dern lässt, wäh­rend er über meine Frage nach­zu­den­ken scheint. Ich kann prak­tisch hören, wie die Müh­len in sei­nem Kopf mah­len, bevor er ein­mal sei­nen Kopf schüt­telt.
„Ich bin sauer auf dich, Beau“, sagt er. Ni­ckend schlie­ße ich lang­sam meine Augen. „Aber nicht aus den Grün­den, an die du denkst.“
Ich öffne die Augen und kräu­se­le die Stirn. „Warum bist du dann sauer?“
„Du hast den gan­zen Scheiß vor uns ver­heim­licht. Wir sind deine Fa­mi­lie“, ge­steht er mir mür­risch.
Ich blin­ze­le. Er hat nicht Un­recht. Ich habe ihnen etwas vor­ge­macht. „Es stimmt, das habe ich getan“, be­stä­ti­ge ich ihm und bin ver­dammt ver­wirrt dar­über, dass er so an­ge­pisst ist.
„Eine Fa­mi­lie ist für­ein­an­der da, Beau­mont. Wir hät­ten dir hel­fen kön­nen“, sagt er.
Meine Lip­pen zu­cken. Ich grei­fe nach vorne, lege meine Fin­ger auf seine Schul­ter und drü­cke ein­mal zu, bevor ich ihn schüt­te­le.
„Nie­mand hätte mir hel­fen kön­nen, Ford. Nicht, bevor ich be­reit war, mir selbst zu hel­fen.“
„Das zählt nicht. Wir hät­ten davon wis­sen müs­sen“, bellt er.
„Es tut mir leid. Ich war nicht gut drauf. Das war ich schon lange nicht mehr.“
„Wegen Chel­le?“, hakt er nach.
Kopf­schüt­telnd fahre ich mir mit den Fin­gern durch die Haare. Ich möch­te ihm sagen, dass es nicht wegen ihr ist, doch sie ist un­ter­schwel­lig der Grund für das, was die Hälf­te mei­nes Le­bens lang falsch und rich­tig ge­lau­fen ist.
Wenn sie mich nicht sit­zen­ge­las­sen hätte, hätte ich mich nicht so auf meine Kar­rie­re kon­zen­triert, wie ich es getan habe, und wäre wahr­schein­lich nie ent­deckt wor­den. An­de­rer­seits hätte ich jetzt viel­leicht eine an­stän­di­ge Frau ge­fun­den, mit der ich glück­lich in einem klei­nen Haus in der Stadt zu­sam­men­le­ben würde. Genau wie Wyatt und Rylan es mit ihren Ehe­frau­en tun. Wer zum Teu­fel weiß das schon?
„Sie ist nicht der Grund dafür, dass ich mit dem Trin­ken an­ge­fan­gen habe. Nein. Es ist ein Zu­sam­men­spiel von vie­len Fak­to­ren ge­we­sen. So blöd es auch klingt, aber es be­ginnt mit mei­ner Mut­ter. Das mit Chel­le ist mitt­ler­wei­le ein Jahr­zehnt her und ich soll­te längst über die Schei­ße hin­weg sein.“
„Es ist doch viel län­ger her, dass deine Mom ver­schwun­den ist. Bist du wirk­lich über Chel­le hin­weg? Denn über deine Mut­ter bist du es ganz si­cher nicht“, hakt er nach.
Ich lege meine Hand in mei­nen Na­cken und mas­sie­re mir selbst sanft die Ver­span­nun­gen weg, die sich ge­bil­det haben. „Ich bin über Chel­le hin­weg. Wenn sie in die­sen Raum hin­ein­spa­ziert käme, würde ich sie nicht zu­rück­ha­ben wol­len. Doch ich bin nicht über das hin­weg, was sie mir an­ge­tan hat. Was mir beide Frau­en an­ge­tan haben. Ich ar­bei­te mich durch die Sache durch und ich werde es schaf­fen.“
„Gut.“ Er nickt.
„Was ist mit dir, Ford? Wie geht es dir?“
„Womit?“, will er wis­sen.
Meine Lip­pen ver­zie­hen sich zu einem klei­nen Lä­cheln. „Es ist ein Jahr­zehnt her, dass du die be­rüch­tig­te Ster­ling LaRue das letz­te Mal ge­se­hen hast“, er­wi­de­re ich.
Er run­zelt die Stirn. „Wir spre­chen hier nicht über mich.“
Ich schnau­be. „Dann soll­ten wir das drin­gend tun.“
„Wir sehen uns drau­ßen, Arsch­loch.“
La­chend sehe ich ihm hin­ter­her, als er geht. Er zeigt mir den Mit­tel­fin­ger, bevor er um die Ecke biegt. Ich schei­ne sei­nen wun­den Punkt ge­trof­fen zu haben. Genau wie Chel­le mei­ner, Sammi Wyatts und schein­bar Tulip Louis´ ist.
Viel­leicht sind wir alle ver­dammt noch mal ver­lo­ren in die­ser Welt und ver­su­chen, über die schmer­zen­den Wun­den un­se­rer Ver­gan­gen­heit hin­weg­zu­kom­men.
Wenn Wyatt ver­ge­ben ist und wei­ter­ma­chen kann, dann gibt es viel­leicht auch für den Rest von uns noch Hoff­nung? Oder viel­leicht ist nur er einer der Glück­li­chen.
Ich habe keine Ah­nung.

Hut­ton

„Du brauchst etwas Mut in flüs­si­ger Form“, ruft Lau­rie über die laute Musik hin­weg.
Die Ge­heim­band hat noch nicht zu spie­len an­ge­fan­gen, den­noch wird der Raum be­reits mit lau­ter Rock­mu­sik ge­flu­tet. Leute tan­zen, trin­ken und schrei­en herum. Über­all sind Brüs­te, Är­sche und viele Kör­per. Die­ser Ort hier macht mich ex­trem ner­vös.
„Nein, danke“, sage ich und rümp­fe die Nase.
Chan­ning blickt zu mir, dann zu Lau­rie und letzt­lich wie­der zu mir. „Trinkst du kei­nen Al­ko­hol?“, will sie wis­sen, führt ihr Was­ser an die Lip­pen und nimmt einen gro­ßen Schluck.
Ich schüt­te­le den Kopf. „Nein. Meine El­tern haben viel ge­trun­ken.“
Sie nickt und sieht mich mit­füh­lend an. „Ich habe Freun­de, die das Glei­che durch­ge­macht haben“, lässt sie mich wis­sen, wobei ihr Blick von mir zu Exe­ter und dann wie­der zu mir huscht. Für einen Mo­ment senke ich den Blick, dann sehe ich wie­der auf.
„Meine Groß­el­tern haben mich größ­ten­teils groß­ge­zo­gen. So gut sie es eben konn­ten“, teile ich ihr mit.
Sie lä­chelt. „Des­halb be­suchst du dei­nen Opa auch so oft?“
Schon bei der Er­wäh­nung mei­nes Groß­va­ters ver­zie­hen sich meine Lip­pen zu einem klei­nen Lä­cheln. Ich nicke. „Er ist einer mei­ner bes­ten Freun­de. Ich be­su­che ihn gerne und küm­me­re mich um alles, was eben er­le­digt wer­den muss. Im Gro­ßen und Gan­zen kann er recht gut al­lein leben, doch er braucht ein wenig Un­ter­stüt­zung beim Put­zen und ist ein­sam.“
„Das ist süß“, sagt sie und ich spüre, dass sie es ernst meint.
Ich er­zäh­le ihr nicht, dass auch hin und wie­der meine Cou­sins und Cou­si­nen bei ihm vor­bei­schau­en, aber kei­ner von ihnen je einen Besen oder eine Kehrschau­fel in die Hand neh­men würde. Le­dig­lich einer der Jungs mäht ein­mal im Monat sei­nen Rasen.
„Exe­ters Groß­mut­ter ist vor kur­zem in eine be­treu­te Wohn­ein­heit ge­zo­gen. Sie hat dort eine Menge Spaß“, ent­geg­net sie.
Das Ge­spräch kommt zum Er­lie­gen, als Rylan auf­taucht. Seine Hand legt sich auf Chan­nings Tail­le und seine Lip­pen be­rüh­ren ihren Na­cken. Da die Geste intim ist, wende ich den Blick ab. Ich fühle mich ir­gend­wie un­wohl, sie dabei zu be­ob­ach­ten.
„Kannst du dich von neu­lich noch an Hut­ton er­in­nern?“, fragt sie ihn.
Ich schaue die bei­den wie­der an und lä­che­le, als sich Rylans Lip­pen zu einem Grin­sen ver­zie­hen. „Ja, ich er­in­ne­re mich. Bist du be­reit für die Show?“, will er von mir wis­sen. Seine brau­nen Augen fun­keln bei­na­he.
Ich schüt­te­le den Kopf. „Ich wäre fast nicht her­ge­kom­men“, ge­ste­he ich ihm.
Er run­zelt die Stirn, dann blickt er zu Chan­ning herab. Ich sehe, wie sie ihm etwas zu­flüs­tert. Ver­mut­lich er­zählt sie ihm brüh­warm von mei­nem Klei­dungs­de­ba­kel. Als ich mei­nen Blick von dem Paar ab­wen­de, ent­de­cke ich Exe­ter und Lau­rie, die sich mit Wyatt und zwei an­de­ren Män­nern un­ter­hal­ten. Einen davon er­ken­ne ich als Ford Mat­t­hews. Mein Ge­sicht wird heiß.
Fords Blick fin­det den mei­nen. Er scheint mich eben­falls wie­der­zu­er­ken­nen, denn seine Lip­pen ver­zie­hen sich zu einem Lä­cheln.
O Gott, wie pein­lich.
Als ich ihm den Rü­cken zu­keh­re, be­mer­ke ich, wie Chan­ning und Rylan Ford und mich an­se­hen und ihre Bli­cke zwi­schen uns hin- und her­huschen. Bis ich Fords An­we­sen­heit neben mir spüre. Er legt seine Hand an mei­nen un­te­ren Rü­cken. Ich drehe mich leicht und neige mei­nen Kopf, um zu ihm auf­se­hen zu kön­nen.
„Hey, Ford“, be­grü­ße ich ihn mit einem fal­schen Lä­cheln.
Er grinst, und sein Grin­sen scheint echt zu sein. „Hey, Hut­ton, wie geht es dir, Süße?“, fragt er.
Chan­ning räus­pert sich, dann ver­neh­me ich Rylans tiefe Stim­me, die etwas im Hin­ter­grund mur­melt, wäh­rend ich wei­ter zu Ford auf­schaue.
„Mir geht es gut, und dir?“ Ich gebe alles, damit mein Ge­sicht nicht feu­er­rot wird, aber ich weiß be­reits, dass es das längst ist.
„Auch gut. Bist du mit Chan­ning und Exe­ter hier?“, will er wis­sen, wobei sein Lä­cheln er­blasst und er leicht das Ge­sicht ver­zieht.
Ich nicke und möch­te ihn nach dem Warum fra­gen, doch die Laut­spre­cher­an­sa­ge un­ter­bricht mich in dem Vor­ha­ben. Ich bin der Per­son, die auf die Bühne tritt und über das be­vor­ste­hen­de Kon­zert zu spre­chen be­ginnt, dank­bar. Ich kann seine Worte nicht wirk­lich ver­ste­hen, denn sie klin­gen wie ein Hau­fen Rau­schen.
Ehr­lich ge­sagt bin ich ge­ra­de voll­ends damit be­schäf­tigt, nicht vor Ver­le­gen­heit zu ster­ben. Vor sechs Jah­ren bin ich Ford in einem Tanz­lo­kal mit Lau­rie be­geg­net. Sie zwang mich dazu, an ihrem Ge­burts­tag mit ihr aus­zu­ge­hen. Zum Glück war es ihr letz­ter Ver­such, eine nor­ma­le Freun­din aus mir zu ma­chen.
Wir hat­ten viel Spaß, bis zum Auf­tritt der Li­ne-Dan­cer und der Mäd­chen­tanz­grup­pe. Spä­ter am Abend füll­te sich das Lokal mit Män­nern und viele von Lau­ries Freun­din­nen ver­schwan­den mit ihnen für die Nacht. Auch Lau­rie fand je­man­den. Und plötz­lich tauch­te Ford neben mir an der Bar auf, wäh­rend ich mir ein Mi­ne­ral­was­ser be­stell­te.
Ich konn­te nicht ein­mal die Aus­re­de be­nut­zen, voll ge­we­sen zu sein, denn das war ich nicht. Wir haben uns stun­den­lang un­ter­hal­ten. Ich kann­te ihn be­reits, wuss­te von der Mat­t­hews-Ranch drau­ßen auf dem Land, wuss­te, dass er ein paar Jahre älter war als ich.
Wir ver­lie­ßen das Lokal zu­sam­men und fuh­ren zu ihm nach Hause, wo ich aus­flipp­te. Ich wein­te, weil er nicht Beau­mont war. Ich er­zähl­te ihm, dass ich außer mit Beau nur mit einem an­de­ren Kerl zu­sam­men ge­we­sen war und dass es in einer ab­so­lu­ten Ka­ta­stro­phe ge­en­det ist.
Ich habe ihn zu Tode er­schreckt.
Er bekam einen wirk­lich ko­mi­schen Ge­sichts­aus­druck, als ich ihm er­zähl­te, dass ich nach drei Jah­ren noch immer so hoff­nungs­los in Beau ver­schos­sen war, dass ich es aus der Ver­zweif­lung her­aus mit Ge­le­gen­heits­sex pro­biert und es nicht funk­tio­niert hatte. Dann sagte ich ihm, dass ich mir eine rich­ti­ge Be­zie­hung wün­sche, und, falls ihn das noch nicht gänz­lich ab­schreck­te, dass ich hei­ra­ten und Kin­der haben wolle.
Er fuhr mich nach Hause. Zu­ge­ge­ben, er war die ganze Zeit über ziem­lich süß, auch wenn er er­schro­cken wirk­te. Er be­glei­te­te mich sogar bis zu mei­ner Haus­tür und als wir vor die­ser stan­den, hat er meine Wange ge­strei­chelt, mir in die Augen ge­schaut und mir ge­sagt, dass Beau­mont mich nicht ver­die­nen würde.
Das ist meine Ford-Mat­t­hews-Ge­schich­te, und jetzt, sechs Jahre spä­ter, steht er wie­der neben mir und drückt seine Hand auf mei­nen Rü­cken.
Er ist um­wer­fend, groß, gut ge­baut, stark und ro­bust. Er trägt eine Base­ball­cap, eine ab­ge­nutz­te Jeans und ein per­len­be­setz­tes Hemd, das in einem Le­der­gür­tel steckt. Der Gür­tel hat eine runde Schnal­le, in des­sen Mitte der Buch­sta­be M ein­gra­viert ist.
Er ist der Traum eines jeden Mäd­chens vom Land. Seine schwie­li­ge Hand ist warm, aber ich spüre kei­ner­lei An­zie­hung. Rein gar nichts. Dann sagt der An­sa­ger etwas, das alle auf­schrei­en lässt. Ich schaue zur Bühne her­über, mein gan­zer Kör­per er­starrt und die Luft ent­weicht mei­nen Lun­gen, als ein Mann auf das Mi­kro­fon zu­geht.
„Hey, Gal­lup, ver­dammt, es fühlt sich so gut an, wie­der zu Hause zu sein.“

Beau­mont

Die Menge kreischt, der Lärm und die Vi­bra­tio­nen er­fül­len mich von innen her­aus und be­ru­hi­gen meine ver­narb­te Seele. Mein Team, das Label und mein Ma­na­ger woll­ten die Show wegen des Gel­des, aber ich brau­che sie, um mein In­ners­tes zu hei­len.
Fuck, das hier hatte ich nötig.
All meine Ängs­te ver­flie­gen mit dem ers­ten Schlag von Aus­tins Drum­sticks, dem ers­ten Ak­kord von Jesse, mei­nem Bas­sis­ten. Ich grin­se in die Menge; das Licht ist zu hell, als dass ich viel er­ken­nen könn­te, doch ich ent­de­cke so­fort meine Freun­de ganz hin­ten in der Nähe der Bar.
Ich winke ihnen zu, als die Band die Er­öff­nungs­num­mer zu spie­len be­ginnt.
Meine Fin­ger strei­chen über die Gi­tar­ren­sai­ten, wäh­rend ich mich in Rich­tung Mi­kro­fon be­we­ge. Ich schlie­ße meine Augen und be­gin­ne den Text zu sin­gen. Ich lasse die Musik spre­chen, wäh­rend meine Fin­ger Musik aus der Gi­tar­re zau­bern.
Als der erste Song endet, lege ich meine Hand um den Griff des Mi­kro­fons und scan­ne die Menge, bis ich end­lich meine Freun­de wie­der­fin­de.
„Ich bin ver­dammt froh, wie­der hier zu sein. Wie­der zu Hause zu sein. Die letz­ten Mo­na­te waren hart, doch jetzt fühle ich mich wie­der ver­flucht gut. Wie geht es euch allen?“, frage ich das Pu­bli­kum.
Die Menge bricht in Jubel aus und ich kann mir ein La­chen nicht ver­knei­fen. „Ich habe heute eine ganze Reihe von Freun­den hier, die mich un­ter­stüt­zen. Könnt ihr mal bitte meine Freun­de an­leuch­ten?“, frage ich und deute mit dem Kinn in ihre Rich­tung.
So­bald der Licht­ke­gel auf sie fällt, krampft sich mein Magen zu­sam­men. Da, di­rekt neben Ford, steht eine Frau, von der ich dach­te, dass ich sie nie wie­der­se­hen würde.
Hut­ton Bakers grüne Augen fin­den meine, und mir ent­geht lei­der nicht der Schmerz, der über ihr Ge­sicht huscht. Es ist neun Jahre her, doch als sich un­se­re Bli­cke be­geg­nen, fühlt es sich so an, als hätte ich sie erst ges­tern ver­las­sen.
Ich weiß nicht, wieso sie mit ihnen hier ist, aber ich kann keine Re­ak­ti­on dar­auf zei­gen. Zu­min­dest im Mo­ment noch nicht. Wäh­rend ich mit dem Set wei­ter­ma­che, be­ob­ach­te ich Ford. Er schenkt mir ein be­schis­se­nes Grin­sen, das mich glau­ben lässt, dass er genau weiß, wer Hut­ton für mich ist und was sie mir be­deu­tet, wäh­rend er neben ihr steht und sie be­rührt.
Nach mei­ner Zu­ga­be werfe ich mein Gi­tar­ren­plek­trum in die Menge, bevor ich ihnen eine gute Nacht wün­sche und die Bühne ver­las­se. Ich bin voll­kom­men durch­ge­schwitzt, von Kopf bis Fuß, und meine Gi­tar­re fühlt sich wie ein hun­dert­pfün­di­ges Ge­wicht an. Ich nehme sie ab und stel­le sie in die Hal­te­rung, damit ein Roa­die sie si­cher ver­stau­en und ich sie beim nächs­ten Gig wie­der be­nut­zen kann.
Knur­rend fahre ich mir mit den Fin­gern durch mein nas­ses Haar und male mir aus, wie ich mei­nen bes­ten Freund er­wür­gen werde. Er hat die ganze Zeit über an Hut­tons Seite ge­klebt. Und Hut­ton … Ver­damm­te Schei­ße, sie sieht gut aus. So gut, um sie zu ver­na­schen, dann zu fi­cken, dann noch ein paar Mal zu ver­na­schen und wie­der zu fi­cken.
Sie sieht nicht mehr wie die junge Frau aus, die ich einst kann­te. Sie ist fül­li­ger ge­wor­den, ihr Kör­per hat an Run­dun­gen ge­won­nen. Ihre Kur­ven sind gott­ver­dammt ver­lo­ckend. Aber die grü­nen Augen sind noch immer die­sel­ben: Welt­er­schüt­ternd und voll von Nai­vi­tät.
In der Um­klei­de­ka­bi­ne an­ge­kom­men, ziehe ich mir das nasse Hemd aus und tau­sche es gegen ein sau­be­res, tro­cke­nes ein.
„Lass hören, wie ist er im Ver­gleich zu frü­her, Hutt?“, fragt eine mir frem­de Stim­me.
Ich drehe mich um und run­ze­le die Stirn, als ich sehe, dass meine Um­klei­de voll von Men­schen ist, die ich liebe, und ein paar an­de­ren. Chan­ning, Exe­ter, Louis, Wyatt, Rylan, Hut­ton, die­ses merk­wür­di­ge Mäd­chen und dann der Mann, den ich töten werde: Ford.
Hut­ton spricht kein Wort. Ihre Augen sind auf mich ge­rich­tet, und zwar nur auf mich. Sie sieht aus, als wäre sie nur einen Wim­pern­schlag davon ent­fernt, in Trä­nen aus­zu­bre­chen. Sie schüt­telt den Kopf und ver­sucht, einen Schritt zu­rück­zu­tre­ten, aber Ford lässt das nicht zu.
Wenn er nicht auf­passt, ist er bald ein Ran­cher, der eine gott­ver­damm­te Hand ver­liert – seine ei­ge­ne.
„Viel­leicht soll­ten wir für heute Schluss ma­chen und uns mor­gen zum Abend­es­sen tref­fen?“, schlägt Exe­ter vor, die of­fen­sicht­lich die ex­tre­me An­span­nung im Raum zu spü­ren scheint.
Das selt­sa­me Mäd­chen kommt auf mich zu und neigt den Kopf zur Seite, ehe sie eine Bier­fla­sche an ihre Lip­pen führt und einen Schluck nimmt. Es führt mich nicht in Ver­su­chung. Bier ist wie Was­ser. Es war der Whis­key, den ich im Über­fluss in mich hin­ein­ge­kippt habe. Es ist der Whis­key, den ich jetzt gerne hätte.
„Du bist also der be­rüch­tig­te Beau­mont Grif­fin“, mur­melt sie ge­ra­de so laut, dass ich es hören kann.
„Und du bist?“
„Wenn du nicht vor Jah­ren meine Freun­din nur be­nutzt hät­test, son­dern ihr Freund ge­we­sen wärst, wüss­test du, dass ich ihre beste Freun­din Lau­rie bin“, spuckt sie mir ent­ge­gen.
„Oooo­kay, Zeit für uns alle zu gehen“, ver­kün­det Louis.
Ich bli­cke die­ser Lau­rie nicht län­ger ins Ge­sicht, son­dern schaue über ihre Schul­ter, um Hut­ton in die Augen sehen zu kön­nen. Lei­der ist das nicht mög­lich. Sie blickt zu Boden und ich be­mer­ke, dass ihre Schul­tern zit­tern.
„Alle raus hier“, brül­le ich.
Lau­rie zuckt zu­sam­men und ohne ein wei­te­res Wort zu ver­lie­ren, macht sie auf dem Ab­satz kehrt und mar­schiert aus dem Raum. Auch die an­de­ren gehen, doch als Hut­ton sich be­wegt, springt mir das Herz, bei dem Ge­dan­ken daran, dass sie ver­schwin­det, fast aus der Brust.
„Außer Hut­ton, du bleibst“, belle ich schrof­fer als ei­gent­lich be­ab­sich­tigt.